VladRasputin » 22 мар 2020, 13:01
Самосознание. Вот мой Бог. Пока есть самосознание — я лечу по магистралям нейронных связей, которые врезались в мой разум с ранних лет моей жизни. Пока есть самосознание — живёт моё личное "Я". Суверенитет которого незыблемым, как три закона термодинамики.
И в этой же жизни бывают моменты, когда мой Бог меня покидает. Всё окружение расплывается в моей озверевшей сетчатке, покрывает меня одеялом чуждых мне ощущений. Всеобъемлющий разум более не стесняют отбойники трассы, я вливаюсь в окружающий мир, как концентрированное молоко в крепкий кофе. Безумная мысль, не в силах найти своё прибежище, витает в однородном пространстве, где всё имеет одну цену: никакую. Я, ты, собачка, котик, твой пудинг, стакан кефира — ничто и всё. Субъективность и объективность сплетаются в одну тягучую имприматуру, покрытую одним причудливым паттерном. И имя этому паттерну — реальность.
В этом "всё и ничто" остатки моего "Я" пытаются доминировать, как маленькие жучки в беспощадных тропических джунглях Амазонки. И в их гротескных потугах, в их беззубом протесте рождается идея. Это самое ценное, что я могу получить, чем могу по-настоящему обладать. Идея поджигает мой внутренний фитиль, растирает в пыль мою девственную скорлупу, пленит своей угловатой обнажённой фигурой.
Пока есть идея — есть мой Бог. Уроборос снова начал свою бесконечную парадоксальную трапезу...
Самосознание. Вот мой Бог. Пока есть самосознание — я лечу по магистралям нейронных связей, которые врезались в мой разум с ранних лет моей жизни. Пока есть самосознание — живёт моё личное "Я". Суверенитет которого незыблемым, как три закона термодинамики.
И в этой же жизни бывают моменты, когда мой Бог меня покидает. Всё окружение расплывается в моей озверевшей сетчатке, покрывает меня одеялом чуждых мне ощущений. Всеобъемлющий разум более не стесняют отбойники трассы, я вливаюсь в окружающий мир, как концентрированное молоко в крепкий кофе. Безумная мысль, не в силах найти своё прибежище, витает в однородном пространстве, где всё имеет одну цену: никакую. Я, ты, собачка, котик, твой пудинг, стакан кефира — ничто и всё. Субъективность и объективность сплетаются в одну тягучую имприматуру, покрытую одним причудливым паттерном. И имя этому паттерну — реальность.
В этом "всё и ничто" остатки моего "Я" пытаются доминировать, как маленькие жучки в беспощадных тропических джунглях Амазонки. И в их гротескных потугах, в их беззубом протесте рождается идея. Это самое ценное, что я могу получить, чем могу по-настоящему обладать. Идея поджигает мой внутренний фитиль, растирает в пыль мою девственную скорлупу, пленит своей угловатой обнажённой фигурой.
Пока есть идея — есть мой Бог. Уроборос снова начал свою бесконечную парадоксальную трапезу...
